tag:blogger.com,1999:blog-336793032011-07-29T01:21:38.204-05:00Blog de Derber Albicker.Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.comBlogger731100tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-84389288122992853362010-08-02T13:11:00.001-05:002010-08-02T13:11:03.460-05:00

Y me fui. Ahora estoy en este lugar. Está incompleto, como me gusta, pero sé que si no hago un blog ahora, no lo haré nunca. Ande, no sea tímido y pásele a ver al león.

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Bach, quinta suite para chelo en do menor, bwv 1011: giga.

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Toy-Monster, de creativejuice.

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 Satanás en Paradise Lost es la figura del narcisista extremo. Sus delirios espirales llegan incluso a tomar la forma de sus fantasmas materializados: proyecta sus fantasías hacia el mundo de manera que no quede nada en él que no haya venido de sus propios deseos y conflictos, y así la única palabra que vale la pena decir es la suya, la única guerra que ha de ser desatada es la que él comande y

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 Desde chico me interesan los lenguajes. Solía inventar alfabetos para escribir el español o una lengua falsa. Como en mi casa se hicieron unas remodelaciones, estuve escarbando en muebles y armarios para tirar cachivaches y guardar lo que aún sirve. Encontré libretas donde hace tiempo escribí cualquier cosa. Los textos de varias páginas están escritos en esos alfabetos inventados, algunos

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Retrato de Alaskan DudeHorror is the removal of masks, dijo Robert Bloch.

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Este es un poema del Libro de buen amor, del Arcipreste de Hita, en una edición de 1913. Pasando el mouse sobre el texto se lee una traducción al español actual.(Como el poema es largo corté este post. Click aquí para leerlo)  AQUÍ FABLA DE CÓMO TODO OME ENTRE LOS SUS CUYDADOS SE DEVE ALEGRAR E DE LA DISPUTAÇIÓN QUE LOS GRIEGOS E ROMANOS EN UNO OVIERONAQUÍ HABLA DE CÓMO TODO HOMBRE EN MEDIO DE

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-35442081339429728872008-12-24T16:06:00.000-06:002008-12-24T16:07:05.613-06:00

cuppa, de girl seeking grace.

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Hace unas semanas miraba por la ventana recostado sobre el sofá, recordando cosas. He pasado mis momentos más felices recordando días pasados o esperando días futuros, nunca en el instante en que me doy cuenta de que “esto jamás volverá a ocurrir”. Ese día, mientras miraba un gato que caminaba sobre el filo de una barda, me di cuenta precisamente de eso. Imaginé que algún día, en algún lugar,

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-86988528603319738252008-11-03T13:55:00.002-06:002008-11-03T13:57:15.609-06:00

Money Shot, de creativejuice.

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We say that the most dangerous criminal now is the entirely lawless modern philosopher. Compared to him, burglars and bigamists are essentially moral men; my heart goes out to them. They accept the essential ideal of man; they merely seek it wrongly. Thieves respect property. They merely wish the property to become their property that they may more perfectly respect it. But philosophers dislike

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Fuga de Carabanchel, de Iñigo Sierra.(Las imágenes pueden ser expandidas)

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Porque está inconcluso. Aún faltan varias cosas por afinar, secciones por escribir y un montón de color por añadir. Hice el cambio de una vez para no dejar el blog colgado en lo que termino. Lo terminaré poco a poco, y también editaré los posts anteriores para que encajen con el nuevo estilo. Así que si de pronto en este lugar se rompe todo, que no cunda el pánico: soy yo moviendo el código —o

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-23859404476426273102008-09-08T18:43:00.059-05:002009-11-05T16:44:03.405-06:00

 Tiempo filosófico, eternidad y uróboros:Deleuze y Guattari describen el tiempo filosófico en su libro ¿Qué es la filosofía? como un tiempo grandioso de coexistencia que no excluye el pasado y el futuro, sino que los superpone (en cierta manera los traslapa) en un orden estratigráfico. Hay una distinción crucial entre tiempo histórico, linear y causal, y tiempo filosófico. El mismo Nietzsche,

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-19241165371632281382008-09-02T01:44:00.005-05:002008-10-19T16:35:05.348-05:00

Estoy escribiendo de nuevo. Un impulso era lo que necesitaba para desbloquearme. Planeo una serie de textos más larga que el post anterior, y si no me detengo, publicaré antes del sábado.

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-7847505269340473952008-08-21T20:33:00.015-05:002008-12-23T15:25:19.527-06:00

Este texto iba a ser un comentario a un texto que pk escribió en su blog, pero se extendió. Como le digo, si lo hubiera dejado de comentario estaría dándome demasiada importancia. El narcisista sabe guardar las formas. Para comprender esto hace falta leer la nota de pk.   Creo que el universo que nace con la ruptura de la noche, que obviamente no es cualquier noche, es necesariamente el

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-78167445978505539122008-08-14T00:55:00.005-05:002008-10-19T16:35:43.452-05:00

(de Julio Torri) —Lycónides, sedujiste a la hija de Euclión en tanto que tu esclavo hurtaba la marmita con el tesoro del avaro. Y mientras ella invocaba con grandes voces a Lucina, el burlado Megadoro hacía comprar congrios y vino para celebrar el sacrificio nupcial.—Comedido Periplectómenes, la flor de los filósofos, tienes cuanto puede desearse en un varón prudente: durante el banquete no

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-54543025823026628682008-03-22T03:18:00.015-06:002008-12-23T15:27:00.396-06:00

stetit puella tamquam rosula facie splenduit os eius floruit eia !   Vengo del pueblo más remoto de Asia. Tan remoto que los viajeros del mundo, al llegar, se dan cuenta de que están ya medio muertos, y que el regreso terminaría de matarlos en la inmensa nada. Deciden al fin quedarse, y como sus vidas allá terminan, hijos tienen y en su lengua los educan, en ese pueblo se hablan todas las que

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-47935199330542097412008-03-20T23:44:00.004-06:002008-10-13T03:32:32.857-05:00

Veris leta facies mundo propinatur,v hiemalis acies victa iam fugatur, in vestitu vario Flora principatur, nemorum dulcisono que cantu celebratur. Flore fusus gremio Phebus novo more risum dat, hoc vario iam stipate flore. Zephyrus nectareo spirans in odore. Certatim pro bravio curramus in amore. Cytharizat cantico dulcis Philomena, flore rident vario prata iam serena, salit cetus avium silve

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Hace unos pocos días pensaba, todavía sobre la cama y con los ojos tercos por seguir durmiendo, en las contingencias de la sobreintelectualización de las cosas. Qué feo pensamiento para despertar. Sor Juana lo entendía más hábilmente, y hay que ver que escribió desde los días de la Colonia: Para todo se halla prueba y razón en qué fundarlo; y no hay razón para nada, de haber razón para tanto

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-85740498348647160922007-12-09T19:42:00.002-06:002008-10-19T16:38:50.278-05:00

Vivimos —me dijeron alguna vez— un interregnum. Estos días son un tiempo entre los tiempos.

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-51218950978293864562007-12-03T19:07:00.002-06:002008-10-19T16:39:02.262-05:00

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Tengo un buen amigo con quien suelo platicar de varias cosas, especialmente de espiritualidad y naturaleza humana. Espiritualidad en el sentido freudiano del término. En varias conversaciones hemos intentado descifrar el humus de lo humano y su relación con el núcleo, no sin antes haber rechazado nociones como la eternidad, la universalidad, la inmortalidad, lo absoluto. Una de nuestras ideas

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-79083991427837834522007-11-22T17:17:00.002-06:002008-10-19T16:39:31.566-05:00

Yo también caí en el engaño de creer que el escritor o el poeta “o todo artista, de hecho” tenía un aura especial, casi mística, algo digno de reverencia. Seguramente esa especie rara debía tener algún grado elevado de sensibilidad, sobrehumano, sublime, genial. Después, por suerte, me hice ateo. Rafael Argullol escribe en sus conversaciones del insomnio que la producción literaria es una

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-47276480653947752292007-11-21T03:12:00.002-06:002008-10-19T16:39:44.436-05:00

El veintiuno de noviembre me sorprendió hace varias horas y tengo esa sensación de acabar de entrar a un momento importante, un día importante para alguien, de alguna manera. Soy muy escéptico, no creo honestamente que este veintiuno sea tan diferente a los otros veintiunos. Pero es que así cambian los días, ¿eh? Tan lento, año tras año, hasta que un día “igual” uno se encuentra en las antípodas

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-61999262184886112092007-09-18T10:24:00.002-05:002008-10-19T16:39:56.196-05:00

No, no es un cuento, pero ya falta menos. En lo que no pasa nada, aquí hay un bufé para aquellos que no han leído eso que hay que leer antes de morir: Literatura.us tiene una tentadora selección de autores en castellano y varias traducciones que no puedo decir buenas porque no las he leído todas. Provecho. Literaberinto es una de las más personales antologías. Destacan la página de Cortázar y

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-61793958855022140042007-09-01T15:09:00.005-05:002008-11-02T21:38:58.541-06:00

O comes amoris, dolor, cuius mala male solor, an habes remedium? dolor urget me, nec mirum, quem a predilecta dirum, en, vocat exilium, cuius laus est singularis, pro qua non curasset Paris Helene consortium. Sed quid queror me remotum illi esse, que devotum me fastidit hominem, cuius nomen tam verendum, quod nec michi presumendum est, ut eam nominem? ob quam causam mei mali me frequenter vultu

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-28580379556896192642007-08-19T16:47:00.003-05:002008-10-19T16:40:22.997-05:00

Sobre el convencimiento y la ofensa de los intelectuales: Los intelectuales racionales y laicos no se ofenden con mucha facilidad. Al igual que Karl Popper, suelen creer que “debo enseñarme a mí mismo a desconfiar de ese peligroso sentimiento de convencimiento intuitivo de que soy yo quien tiene la razón. Debo desconfiar de este sentimiento por poderoso que pueda ser. De hecho, cuanto más

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Escucho temas de Henry Mancini y creo que agosto es un mes enorme.

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-21915957347648497012007-08-02T16:08:00.002-05:002008-10-19T16:41:17.523-05:00

Podría traer un gato que me librara de los ratones, reflexionaba Kafka, pero entonces quién me salvaría del gato.

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El escritor verdaderamente actual ya no reproduce el mundo que tenemos, sino que lo va enriqueciendo o recreando o sustituyendo por otro inédito. El arte, entonces, no es la mera expresión de la sociedad. No se somete a ella. Se crea a diferencia de ella o en contra de ella. El novelista no escribe al dictado de ninguna época, ningún estilo colectivo, ningún juego de generaciones. Una escritura

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Hace muchos años mi bisabuela se hartó. Fue al dentista y le dijo quíteme todos los dientes, se aguantó el dolor como las machas y nunca tuvo otro problema dental en su vida.

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Los niños del centro colonial de la ciudad le pagaban dos centavos por grito y les parecía cosa barata, pero siendo el vendedor un viejo chiflado que sólo quería callejear de lunes a sábado y dormir todo el domingo podía prescindir de muchos lujos e innecesarias necesidades y ser feliz. Además le gustaba darles gritos a los niños. Uno de ellos, por ejemplo, se irguió espléndido cuando el muy

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Y al atardecer, en los vientos revueltos del verano, bebieron ron caribeño y bailaron tango.

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Un miércoles que se ve como sábado. Una taza de leche, un plato de galletas y echarse a la cama a leer. Ahora sí: me siento cómodo.

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(o el que ha de escribirse una sola vez innumerable) Que quien crea y sepa que crear y creer no están divididos por brecha insuperable resuelva revolver principios y fines en clarísima confusión, pues no hubo ni desde siempre ni para siempre término tan conjunto, trabajado, fijo o enfadado que no fuere derrotado desde las entrañas por su propia revolución.

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El hombre desciende del mono. El libro desciende del árbol. El mono desciende del árbol. El libro desciende del hombre, y viceversa. REP

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Aquí había puesto unas imágenes de buen humor: cincuenta y tres cáscaras de plátano sobre mis escaleras, ratoneras en un plato y en la entrada de mi casa. Favor de proceder tal cual el chiste siguiera vigente.

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De sus cabellos largos brotaban prímulas naranjas que descansaban abiertas. Yo pensé que era una ninfa de flores, una reina de duendes, alteza de monstruos fangosos que enaltecían el nombre de sus bosques con los crujidos de la noche y se alegraban con la captura de un alma solitaria en sus laberintos. Con la lentitud de su tristeza miraba la maraña fría del lugar y apreciaba el hecho de que la

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-18216586037365426752007-05-31T08:26:00.001-05:002008-10-19T17:04:26.187-05:00

Soñé que hacían una serie animada sobre mi vida, onda caricatura de bajo presupuesto, y lo increíble es que estaba entretenida. Ja.

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Sudando la fiebre pude observar bien algo que había notado con poco interés: el faro más cercano a mi casa, que ha de estar a unos veinte metros del estudio de mi viejo, se pasa toda la noche encendiendo y apagando su luz. Al principio apenas ilumina el suelo empedrado, sin mucho color, pero la luz se hace más fuerte, y en cosa de unos cuantos minutos, media Villa de las Flores se inunda de

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-44365015144857078692007-05-17T22:00:00.001-05:002008-10-19T17:15:12.448-05:00

La llamaron Julia el lejanísimo día en que nació porque a pesar de los incontables intentos del padre, los abuelos, los tíos y los vecinos, su madre seguía convencida de que agosto no había empezado. Pasaba horas mirando la lluvia o los árboles que se jaloneaban y empujaban, y creía sin espacio para alguna duda que el tiempo se estaba volviendo loco. Se nos va a acabar el mundo, decía, se nos va

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El lamento no es el dolor. El canto no es el pájaro. El libro no soy yo, ni es mi hijo, ni es la sombra de mi hijo. Es libro es sólo el tiempo, un tiempo mío entre todos mis tiempos, un grano en la mazorca, un pedazo de hidra. (Jaime Sabines)

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-71439966678608940262007-04-18T07:14:00.001-05:002008-10-27T19:20:58.709-06:00

Recordé que tenía un blog por ahí. Son las siete de la mañana y acabo de ver unas ojeras épicas, pero no son mías. Ya publica algo. A eso voy, a eso voy.

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-82600357184031233572007-04-13T02:03:00.001-05:002008-10-27T19:21:46.083-06:00

que me pase días escribiendo vaciedades sin remedio y en una tarde dos personas me regalen buenas ideas pa tres cosas.

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-14808669566381993942007-04-04T18:16:00.001-05:002008-10-27T19:23:29.905-06:00

Mi abuela me decía que todas las cosas tienen sus fantasmas, pero los fantasmas no son las cosas. Los recuerdos viven, los muertos vuelven y los cadáveres se hacen árboles. “Y si en algún momento nos creemos más fuertes que la muerte, sonamos todos”. Eso me decía todas las noches, se quedaba quieta como si pensara hacia atrás, y se deshacía como si estuviera hecha de hielo. Me dejaba solo.

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-58892702882365172672007-04-02T18:02:00.001-05:002008-10-27T19:25:36.129-06:00

No me enamoro tan fácil de las personas como de los lugares. Caigo demasiado rápido porque, como decíamos Natalia y yo, hay personas que no pertenecen a la familia o al oficio o al amor, son de los lugares donde viven. Personas de lugares, no de personas, y las memorias que dejaron a esos lugares no se recuerdan, se reviven. Por eso cuando volví a la cordillera que tiene luciérnagas a la noche y

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(Para Sharón) Las prímulas florecieron primero. Sintieron que el cielo se movía sobre ellas como un animal harto de locura y levantaron sus lánguidos corazones. Decidieron compartir su soledad: se agarraron fuerte a la tierra e hicieron un esfuerzo sobrenatural para no morir a manos del poder tormentoso del tiempo, cada movimiento ardiendo, carcomiendo su núcleo latente y retrasando el alivio

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de Jaime Sabines Si te sacas los ojos y los lavas en el agua purísima del llanto, ¿por qué no el corazón ponerlo al aire, al sol, un rato?

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Mintió obscenamente. Presumió un cinismo muy agudo. Escribir es una angustia agria que comienza en la boca y va resbalando por la garganta, dejando una miel terca y fermentada, que sólo se quita cuando el cuerpo la absorbe, reticente. Y se disfruta.

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Sorteando las ambiguas concepciones humanas del tiempo, remontándose la mente al muy llamado principio del universo, que es, señalemos la paradoja, una cosa, percepción de concepto en sí, ardiente vasija portadora de existencia, lo que se dice existencia, y no la substancia elemental del verdadero inicio de los mundos, los sabios juran que aquello que existió, o no existió, o probablemente

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-73638955946484268332007-02-24T21:03:00.001-06:002008-10-27T21:21:53.623-06:00

Había un mar y había una piedra. El mar se expandió, se ensanchó y voló. Cubrió todo, que hasta ese momento había sido nada, luego vio que la piedra seguía ahí. Cuando el mar quiso entrar en la piedra, transformarla, deshacerla, diluirla, la piedra dijo no. Así nació el lenguaje. El mar se apartó, se diferenció de la piedra y se definió. La piedra se apartó, se diferenció del mar y se definió.

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Yo le llevo las flores aunque él no se dé cuenta. Yo las riego las cuido las corto las mojo las cargo y las dejo sobre las tumbas. Yo arranco la hierba de los epitafios yo beso la imagen de su hijita difunta yo le digo los buenos días a toda la familia. Una vez, sentada a la orilla de todo el océano, le escribí. Le dije que la soledad debía ser muy chica, muy pequeña, que la verdadera soledad

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Tenía yo mi paraguas verde y aun así me mojé medio cuerpo y sentí el frío salado, tan cómodo en la planta del pie, en las uñas del pulgar que hundía en los charcos negros reunidos junto a las aceras brillantes. En cosa de un minuto, tal vez menos que eso, la lluvia disminuyó hasta detenerse, y las cortinas de agua que olían a caramelo quedaron recorridas sobre la luz omnipotente, insondable, como

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I can walk !!

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Bien que hoy he visto osea he facto la vista avec los mios olhos que baxo los rivi ó sub aquae que est lo mismo he visto issa cova que est la apparescida nas legiendas ó nos compti delle gentis del nostro Regno osea del emperator Carolus Diçen las bonae gens del Regno Caroli que enquanto un huomo un tedesco que supra il cheval de ille, osea un caballario peró que tanbien erat un sabidor nas ars

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—¿Ahí está? —Sí. Es él. —¿Y qué hace? —Fuma un puro. A mí, así hablando muy personal, no me gusta el puro. Recuerdo que una vez Luis, socio de mi viejo, llevó uno de esos a una comida bastante elegante, y por dos horas de complacencia torturó la nariz del tipo que estaba sentado a su lado. Ese era yo. Después pasó a una etapa de pipa, que me gusta mucho más. No sé, la verdad, se me hizo más

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Mientras las brisas viajaban y cubrían las cabezas de todos, los ángeles vestidos de blanco descansaban sobre los techos de las casas, esperando el final del atardecer. Los juglares, los que vestían naranja los jueves, pisoteaban el suelo y hacían crujir las hojas de otoño con ritmo. Movían los brazos como si estuvieran hablando, brincoteaban como niños, a veces corrían con saltos gigantes. Los

Derberhttp://www.blogger.com/profile/02841098417727546347noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-33679303.post-56734947868838342122007-01-06T00:54:00.001-06:002008-10-27T21:43:04.877-06:00

De peque me contaron que tres hombres sabios de Oriente visitaron al Cristo después de haber nacido. Yo les dije que no, que eso era un mito. En realidad fueron cuatro. Les faltaba Bartolomé, el cuarto rey mago. Cerca del día de muertos pasado nos dieron en el colegio hojaldras tamaño individual. No recuerdo quién vio la suya con angustia y dijo espero que no me toque el muñeco. Bestia.

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Hay una línea que me gusta demasiado en la película Closer. He visto muy poco del trabajo de Mike Nichols pero me ha gustado como pocos, aunque creo que se le ocurrió al guionista Patrick Marber. Has visto alguna vez un corazón humano? Parece un puño cubierto en sangre.

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Esa noche fue una de las mejores del año. De las mejores, digo. Sólo éramos cinco, pero pasadas las horas, entre pavos y ponches y vinos y galletas y más vinos se armó el cuentero de anécdotas e historias de terceros. Genial. Fabuloso. Lo mejor que pudo haber pasado. —Allá en Veracruz —nos contó mi abuela a Dana y a mí— tuve una amiga que hace muchos años engañó a su novio... treinta años hace.

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Hace mucho, pero mucho tiempo, antes de que todo empezara, escribí en mi primer diario que me gustaba Laura. Sólo fue eso, pero en varias páginas. Describí con cuidado cómo me gustaba su pelo rubio, sus ojos verdes, sus manos largas, su voz áspera, su extrañísima manera de ser, cómo me costaba tanto trabajo decir su nombre y cuando lo decía me ponía todo rojo, cómo buscaba excusas para estar con

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—Sí. Siento que no he comido en días. —No has comido en días. —Ah. Tiró el cigarro al pasto húmedo y lo pisó. Caminamos un rato por el jardín, sintiendo el aire helado e inmóvil, igual que un muerto, y oyendo, aunque todavía no es temporada, el croar de las ranas, frías, viscosas e inmóviles. Después de un tiempo, ella sacó otro cigarro y una caja de cerillos de su vestido. —¿Te gusta la sopa de

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—¿Dónde estás? —Aquí. ¿No me ves? —No te veo. Su voz se oía como si estuviera hecha de hebras muy finas que atravesaban mi piel y mis huesos. —No te veo. … Intenté levantarme, pero no pude. Mis piernas estaban muy tiesas, o la tierra me agarraba con fuerza, como decía la letra de ese vals que ella cantaba. Empecé a desesperarme y me sacudí con violencia, lo que revolvió mi estómago y me quitó el

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Te sientas en el jardín, sobre el pasto mojado, y todos esos colores tan claros, tan brillantes, y la canción de Vero y los poemas de antes, los que aprendiste y te quitaron el nombre. El jugo tiene mucha miel pero sabe bien, como una mañana en la que despiertas y tienes una sensación de posibilidades más grande que tu estómago, que está vacío y podría venirle bien un pan dulce o una melodía o

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—Algo no entiendo. ¿Por qué la luna se corta a sí misma? —Para quedar como uña. Qué pregunta tonta. —¿Y por qué diablos querría quedar así? —Porque es la uña de Dios, Derber. ¿No lo sabías ya? —No. Ahora tiene sentido. —… —Pero si mi uña es más grande que la suya, mira. —Pues sí, es que Dios es pequeño.

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A los seis años les pedí a los reyes magos un par de libros, uno azul uno rojo, de pasta gruesa y con ciertas palabras grabadas en la portada. No dije cuántas hojas debían tener, mientras estuvieran completamente en blanco. A los seis años yo sabía que iba a escribir el cuento más fabuloso que el mundo hubiera visto. Han pasado casi once años, y cada día se acerca más el instante en que abra el

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Una amiga tiene duendes en su casa. No digo monitos de porcelana o niños insoportables, digo duendes. Enanos, gnomos, trasgos, hijos de puta modestos en tamaño y proporción. Esos digo. Yo pensé, al principio, que sería fácil aprender a vivir con ellos, porque son unos pequeños infelices que solo quieren un hogar, pero no. Resulta una tarea de generosa dificultad soportar su humor, sobre todo

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Estoy de pie en mi estudio, escribiendo. Bueno, intentando escribir, porque uno tiene que encontrar la mezcla de sentimientos y ver lo que está pasando y oler y comprender y saber, y luego hacer de todo eso palabras baratas. En la computadora suena el piano de Philip Glass. Ese estado, que se me hace muy difícil para alcanzar, se rompe todo por el teléfono. —¿Bueno? —Sal ahora y ve la luna.

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yo no lo hice pero de haber sabido lo hubiera hecho.

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Tiene docenas clavadas al suelo, siempre girando y combinando colores. Solo están de un lado de la calle, del otro hay señoras vendiendo flores. Parece que alguien recordó que al mundo le falta color y fue a poner un montón de esos para que la gente los vea, pero en día de muertos no hay nada de nada porque todos los compraron y los llevaron a sus padres y madres y abuelos y hasta hijos. Yo mismo

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Lorem ipsum dolor sit amet, consectetuer adipiscing elit. Nullam non urna nec dui fermentum porta. Nunc mattis diam nec sem. Proin tempus. Vestibulum erat. Suspendisse non massa. Phasellus ullamcorper eros eu lectus. Sed justo. Maecenas congue lobortis mi. Nullam egestas ante at quam. Vivamus dignissim eros a nisl. Phasellus viverra velit eu dolor. Suspendisse a metus. Sed non neque. Pellentesque

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